Olhos, nus olhos

Ai, aqueles olhos que me olham...

Me engoliram, os meus olhos,

Mesmo não sendo meus!

O par que me invade

Alma, vida, corpo

Infinita felicidade

E vai parar além:

Além dos céus, além das estrelas

Por trás dos negros buracos

(Ininteligíveis e sinceros espaços)

Os olhos que brilham os olhos

E quando me olham intensamente,

profundamente... Ah!

Esses olhos que me olham

e são meus os olhos que não são.

- Eles -

Hipnotizam feito mundo

feito as grandes pequenezas deste mundo

Lindo. Olhos. Único.

Todos os dois que eu consigo olhar

E me assaltam, me tomam, me confortam

Assim que só eles,

aptos, hão de me amar.

Pedro Pedreiro, a seu dispor

Entrou no ônibus num gingado. Pôs óculos escuros na cara, anel de ouro barato. Um riso sutil e satisfeito de maturidade. Nos cabelos, um pouco do grisalho da idade.
Sentou do lado da moça nova, mas nos olhos fazia só lembrar o baile do fim de tarde, a próxima noite ao luar. Senhor? Sim. Morto? Jamais. Melanina e testosterona pra vender. Mais uma viúva senhora pra comer.
Pedro, pedreiro, pintor, encanador, eletricista. Quebra-galho a seu dispor. Encantado com o gingado da madura flor.
Sexta-feira é todo dia: cerveja, baile, mulher; logo depois da ardura da labuta, do suor da obra garrida.
Tomar banho, vaidade aflorar, água de colônia barata e só chegar.
Enquanto o García, empresário, ganhando a bufunfa (e o negócio que não funfa!). Patroa em casa, esmalte na mão, esperando pra dar sermão; e pegar a dinheirama pra se plastificar (e menos o homem olhar).
Porque o García trabalha também de sexta, sábado e domingo, até mais tarde. O trabalho é árduo não, a grana que é alta. Mas a vida, ah meu amigo, a dele é uma bosta.